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Protesta

(De Catastros y Juicios)



Protesta, protesta, protesta,
los arboles gritan,
a carcajadas la pared se burla
y los síntomas de un filósofo enfermo aparecen,
los celos aparecen,
escritos de doble cara comparecen
y construyen su protesta.

La ciénaga ha comenzado su avance
y ya nos es social,
no es social el pulso,
la protesta se ha cabreado de la poesía,
la protesta se ha cabreado
y ahora un hombre tiene errado el canto,
los errores se ríen del poema que gimió en la avenida del grito,
en la enfermedad que cabalga de estío por su ropa,
y no tiene nacionalidad,
escarba países imaginarios
y el tiempo se cae de su precipicio.

Protesta, protesta, protesta,
horas para sacarle puntas a la habitación,
las cortinas se visten de pañuelos
y el hombre ya no es social,
su protesta lo ha enterrado
y su camino de tierra pone por poner púas a su paso.
Arden las ideas, el hombre se ha exiliado del filósofo,
piensa negro sobre su tatuaje imaginario,
la punta de su protesta lo ensancha,
lo ahoga para palidecer,
se inclina ante un pañuelo que se eriza.

Protesta, protesta, protesta,
murciélagos tristes no encienden el sonar,
la tristeza repleta la democracia,
la justicia protesta un epigrama de razón,
un sucio de belleza,
la razón sicológica de pensar en tesis, protestar en tesis,
enseñar la caligrafía del que sangra por la boca.

Protesta, protesta al problema íntimo del teclado
que deja misterios en el coágulo de la palabra y es protesta,
los sacrificios vienen porque un hombre se olvidó de protestar su ira,
la neblina que lo atrapa,
un edema para el poeta
pobre en la virtud de armar su sanidad,
y ya no es social, es protesta, el almacén de su locura.

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