TRANSFUSIONES

Dos nuevas plaquetas

2010-09-13T19:12:00.000+02:00

Incursiones temerarias de Santiago Sánchez, y Dislocaciones de María Peiró son las dos nuevas plaquetas que se suman a la colección Transfusiones Plaquetas.
En breve estarán disponibles en su versión e-plaqueta, además de poder adquirirse en otros espacios como el Kafcafé o Librería Primado.

Presentación de Plaquetas Transfusiones en Librería Primado

2010-06-14T17:15:00.001+02:00

Editorial Transfusiones presenta el próximo viernes a las 19.30 en la Librería Primado ocho plaquetas de ocho poetas residentes en Valencia:

Aldo Alcota, Guayacán
Ana Noguera, Taconeos

Nacho Cebrián, Oriente

Lorena del Hierro, Matryoshka

Guillermo Roqués, Katábasis
Carmen Megías, Fractales

Pablo Camus, De Catastros y Juicios

Sergio Marín, Inquilinos

El colectivo, que reúne a más de una docena de poetas latinoamericanos y españoles, se define como un proyecto independiente, autofinanciado y autoeditado en el que sus integrantes comparten diversos imaginarios que van desde el barroco al creacionismo, del humor absurdo al erotismo, o del surrealismo a la reflexión poética. Con una tirada artesanal y limitada, las plaquetas tienen el propósito de dar a conocer esta diversidad de voces que entroncan con las vanguardias y reivindican una apertura de la poesía en lengua castellana, basada en su multitud de contextos y en la búsqueda de nuevas herramientas expresivas.

Foto de familia

2010-06-13T14:42:00.002+02:00

En la nueva poesía joven española predominan los colores crema y el inconformismo. Bucólicos, vestidos deBasi y Lacoste, eclécticos, hijos del Ryan Air y del Lonely Planet: Son la primera generación de poetas nacidos en democracia. De ahí que la pequeña Medel mire directamente al foco de la cámara, sin forzar el gesto, sin dobles lecturas.
Y el resto traten de mirar a donde ella mira.
Está claro que el aparato es desechable, pero
¿Será la mano invisible que sostiene este conjunto -o su punto de fuga- la de Luis Antonio de Villena?
¿Estará Luis García Montero preparando los entrepanes?
¿El pianito de los vídeos fue idea de Brines o a falta de musicalidad buenas son peras?

Tranquilos, Medel lo aclara: "La poesía en España goza de un buen momento. Tanto a nivel creativo como de difusión".
O como dijo Gournay ante un carrete forzado: "laissez faire".

Si el mercado se reordena solo, ¿por qué no lo iba a hacer la poesía?

Fuente: El País, ese periódico.

Presentación plaquetas "Fractales", "Matryoshka" y "Taconeos" en Kaf-café

2010-06-10T15:03:00.000+02:00

Este jueves 10 de junio a las 20.00 se presenta en el Kaf-café de Benimaclet tres nuevas plaquetas de la serie Transfusiones: "Fractales" de Carmen Megías, "Matryoshka" de Lorena del Hierro, y "Taconeos", de Ana Noguera.
Con estas ya hacen 8 el número de plaquetas editadas y que seguirán creciendo durante los próximos meses. En breve se subirán al blog los textos en formato e-plaqueta, así como audios e información de la autoras.

David Cooper: Antipsiquiatría y LSD

2010-05-12T15:45:00.008+02:00

Entre un tratado al uso de psiquiatría, un discurso del Che Guevara, un viaje de peyote, una bacanal, un road-trip al estilo beat-nick, y una revisión del Libro de los muertos; dejo un extracto de "La muerte de la Familia" del autor sudafricano David Cooper.
Entre ideas originales del autor -muy dado a los juegos de palabras y a los juegos en general: La paranoia como paso necesario para la anoia o liberación/autonomía del individuo; la valorización como puntos principales en la formación de la persona, su carácter e inconsciente, durante las etapas uterina y post-mortem, hacia las que se tienen que extender los conceptos de conocimiento y responsabilidad; y que la revolución social no triunfará si antes no va precedida por una "revolución en las camas".

(De "La revolución del amor y la locura")
"El ministro de Hacienda es un buen psiquiatra; diagnostica un cierto estado de los negocios e introduce reguladores para controlar los ingresos y los gastos. lo que ignora es que cuando habla de la dirección de la economía del país, está hablando con absoluta e inexperimentada primacía de cierta tensión en la musculatura del agujero de su culo. Ha olvidado su cuerpo o lo ha perdido en el cuerpo político. Cada palabra que dice sobre la balanza de pagos no es medida por el labio de su boca sino por el labio de su ano, palabras deslizantes entre cúmulos de sangre estancada, dolorosamente tromboseada, que se oculta entre los pliegues de una exagerada esteatropigia política. No tiene nada de extraño que los jóvenes, para separar los pliegues y ver claro dentro de la profunda oscuridad, piensen quemar las urnas electorales. Pero un día al año el ministro se las compone para llegar una vetusta cartera negra que porta, en vez de mierda sana y alegremente evacuada, una caca retenida, que se exhibe ante las cámaras de la TV que intentan ofrecer el presupuesto a la visión pública, y luego lo retira hacia las oscuras y suculentas depresiones colónicas de su mente ministerial que ya no es su mente sino una lamentable no-mente colectiva a la que todo ha dejado de importarle a través de series de negaciones de todo acto social que pudiera significar algo para alguna persona real. La última defensa del imperialismo inglés es la inocencia; decir con ingenuidad lo que ignora y luego confiar en que suceda lo mejor y dar armas un manual de bluff bastante bueno. La justificación teológica de esto viene sin duda de Martín Lutero, que se sintió una mierda dentro del culo de Dios, esperando el momento de ser cagado en el mundo y luego, con una pura asunción de la pasividad, esperó que otra persona lo cagara. Bueno, tal vez la mierda salga y quizá "la otra gente" se encargará de ello. Y quizá Grosvenor Square o la Place Saint Michel, o el Central Park de Nueva York o toda la ciudad de Chicago no sean orinales de bastante capacidad para contener los excrementos sin desbordar".

3 nuevas plaquetas de TRANSFUSIONES

2010-05-04T18:20:00.001+02:00

Oriente, de Nacho Cebrián; De catastros y Juicios, de Pablo Camus; y Katábasis, de Guillermo Roqués son las nuevas tres plaquetas de la colección Plaquetas Transfusiones.
Junto a las dos anteriores: Guayacán, de Aldo Alcota e Inquilinos, de Sergio Marín, ya están accesibles en su versión e-plaqueta en la web y pueden comprarse en Kaf-café y en la librería Slaughter House.
Proximamente se organizará una lectura conjunta de todas las plaquetas a las que, en los siguientes meses, se unirán otras de Carmen Megías (Fractales), Lorena del Hierro (Matryoshka), Ana Noguera (Lola Pan), Sebastián Vítola (Ernesto Efe) y María Peiró (Dislocaciones). Además, hemos inaugurado la sección de audio donde podrán escucharse los poemas recitados por los propios autores.

Recordando a: José Lezama Lima

2010-01-05T14:46:00.001+01:00

San Juan de Patmos ante la puerta latina

Su salvación es marina, su verdad de tierra, de agua y de fuego.
El fuego en la última prueba total,
pero antes la paz: los engendros de agua y de tierra.
Roma no se rinde con facilidad, ni recibe por el lado del mar:
su prueba es de aceite, el aceite que mastica las verdades.
El aceite hirviendo que muerde con dientes de madera,
de blanda madera que se pega al cuerpo, como la noche
al perro, o al ave que cae hacia abajo sin fin.
Roma no se fía y su prueba es de aceite hirviendo,
y sus dientes de madera son la madera
mucho tiempo sumergida en el río, blanda y eterna,
como la carne, como el ave apretada hasta que ya no respira.
San Pablo ganaría a Roma, pero la verdad es que San Juan de Patmos
ganaría también a Roma.Ved su marca, su fuego, su ave.
Los ancianos romanos le cortan la cabellera,
quieren que nunca más la forma sea alcanzada,
tampoco el ejemplo de la cabellera y la pleamar de la mañana.
San Juan está fuerte, ha pasado días en el calabozo
y la oscuridad engrandece su frente y las formas del Crucificado.
Ha gozado tanto en el calabozo como en sus lecciones de Éfeso.
El calabozo no es una terrible lección,
sino la contemplación de las formas del Crucificado.
El calabozo y la pérdida de sus cabellos debían de sonarle como un río,
pero él, sólo es invadido por la ligereza y la gloria del ave.
Cada vez que un hombre salta como la sal de la llama,
cada vez que el aceite hierve para bañar los cuerpos
de los que quieren ver las nuevas formas del Crucificado ¡Gloria!
Ante la Puerta Latina quieren bañar a San Juan de Patmos,
su baño no es el del espejo y el pie que se adelanta,
para recoger como en una concha la temperatura del agua.
No es su baño el del cuerpo remilgado que vacila
entre la tibieza miserable del agua y la fidelidad miserable del espejo.
¡Gloria! El agua se ha convertido en un rumor bienaventurado.
No es que San Juan haya vencido el aceite hirviendo:
ese pensamiento no lo asedia, no lo deshonra.
Se ha amigado con el agua, se ha transfundido en la amistad omnicomprensiva.
No hay en su rostro el orgullo levísimo, pero sí dice:
Allí donde me amisté con el aceite hirviendo, id y construid una pequeña iglesia católica.
Esa Iglesia es aún hoy, porque se alza sobre el martirio de San Juan:
su prueba la del aceite hirviendo, martirizada su sangre.
Levantad una iglesia donde el martirio encuentre una forma.
Todos los martirios, la comunión de los Santos,
todos a una como órgano, como respiración espesa, como el sueño del ave,
como el órgano alzando y masticando, acompañando la voz,
el cuerpo divino comido a un tiempo en la comunión de los Santos.
El martirio, todos los martirios, alzando una verdad sobrehumana:
el senado consulto no puede declarar sobre la divinidad de los dioses.
Sólo el martirio, muchos martirios, prueban como la piedra,
hacia sí, hacia el infierno sin fin.
Los romanos no creían en la romanidad.
Creían que combatían sus pequeños dioses, hablando
de la ajena soberbia, y que aquel Dios era el Uno que excluía,
era el Uno que rechaza la sangre y la substancia de Roma.
La nueva romanidad trataba de apretarse con Roma,
la unidad como un órgano proclamando y alzando.
Pero ellos volvían y decían sobre sus pequeños dioses,
que había que pasar por la Puerta Latina,
que el senado consulto tenía que acordar por mayoría
de ridículos votos que habían llegado nuevos dioses.
Llegaría otra prueba y otra prueba,
pero seguirían reclamando pruebas y otras pruebas.
¿Qué hay que probar cuando llega la noche
y el sueño con su rocío y el rumor que vuelve y abate,
o un rumor satisfecho escondido en las grutas, después en la mañana?
En Roma quieren más pruebas de San Juan.
El martirio levantando cada iglesia católica,
pero ellos seguían: pruebas, pruebas.
Su ridícula petición de pruebas,
pero con sus mantos sucios y paños tiznados
esconden sus llagas abultadas,
como la espiral del canto del sapo enviada hacia la luna,
pero le ha de salir al paso el frontón de la piedra,
del escudo, del cuchillo errante que busca las gargantas malditas.
San Juan está de nuevo preso,
y el Monarca en lugar de ocultar el cuadrante y el zodíaco
y las lámparas fálicas que ha hecho grabar en la paredes altivas,
ha empezado a decapitar a los senadores romanos,
que llenos de un robusto clasicismo han acordado que ya hay dioses nuevos.
San Juan está de nuevo en el calabozo, serenísimo,
como cuando sus lecciones de Éfeso y cuando vio que el óleo hirviendo
penetraba en su cuerpo como una concha pintada,
o como un paño que recoge el polvo y la otra mitad
es de sudor y el aire logra tan sólo la eternidad de ese paño y polvo y sudor.
San Juan pasa del calabozo al destierro, y su madre,
desmayada que fue en una nube,
se acoge a la muerte, y puede estar serena:
el destierro es también otra nube, acaso pasajera.
Y mientras San Juan está en el destierro,
el cuerpo de su madre está escondido en una caverna,
pero es que está sintiendo en una noche invisible
que su madre está en una caverna.
Las pesadillas de la madre insepulta,
escondida en una caverna, no corroen su visión admirable.
Cuando San Juan quiso cortó las ramas de la sombra reproducida,
que ya no volverá a saltar en el bastón del Monarca.
Y saltó del destierro a la nube, de la nube bajó a la caverna,
como en la línea de un ave,
como la memoria de un astro húmedo y remontado.
La madre está muerta en la caverna,
pero despide lentas estrellas de un aroma perpetuo.
La nube que trajo a San Juan se va extendiendo por la caverna,
como el órgano que impulsa las nuevas formas del Crucificado.
San Juan no tiembla, apenas mira, pero dice:
Haced en este sitio una pequeña iglesia católica.

(de "Enemigo Rumor")

Plaquetas - Katábasis

2009-12-16T23:04:00.000+01:00

Katábasis de Guillermo Roqués

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Plaquetas - De catastros y juicios

2009-12-16T22:59:00.000+01:00

De Catastros y Juicios de Pablo Camus

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Conferencias: Nicanor Parra y Gonzalo Rojas

2009-12-16T18:23:00.000+01:00

El miércoles 15 de diciembre se realizó una conferencia sobre la poética de dos figuras importantes de la letras chilenas: Gonzalo Rojas y Nicanor Parra. Está actividad tuvo lugar, a las 20:00 hrs., en el café literario Kafcafé de Valencia. La ponencia sobre Rojas estuvo a cargo de Pablo Camus y la de Parra fue expuesta por Aldo Alcota.

Plaquetas - Oriente

2009-12-15T22:54:00.000+01:00

Oriente de Nacho Cebrián

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Plaquetas - Taconeos

2009-12-15T16:45:00.001+01:00

Taconeos de Ana Noguera

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Plaquetas - Inquilinos

2009-12-14T22:39:00.000+01:00

"Inquilinos" de Sergio Marín

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Plaquetas - Matryoshka

2009-12-14T16:42:00.001+01:00

"Matryoshka" de Lorena del Hierro

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Plaquetas - Guayacan

2009-12-13T14:56:00.000+01:00

Primera plaqueta de la serie Transfusiones Plaquetas:
"Guayacan" de Aldo Alcota

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Plaqueta - Fractales

2009-12-13T10:58:00.000+01:00

Fractales de "Carmen Megías"

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Un poema de Pablo Camus

2009-12-02T18:29:00.000+01:00

Relativo al eje

Una niña gira alrededor del eje, gira su cara para rebotar la duda, su espinazo de cachorra, la vergüenza de plantar su tela, teatro para germinar latitud al sur de la brújula, al sur del cuerpo que se extravía en el labio del océano, su ilusión de candelabro, la niña y la transfusión de teclas en su nombre; y la silaba, sonante y suave, sonante y cárnica para arrastrar su risa, lustra el hombro que se advierte loco por el mundo, se exilia de medio loquito, el exilio a media cintura para aullar la inocencia, padecer su cara, su escenografía de ángel, de musa y pedir letras al pez que se bebe la marea, los chillidos de la imaginación, lo corpóreo en la raíz de una niña y su lógica, pausada y suave, sonante al recuerdo, a la perdida de vista, al folio que al día siguiente se grava de palabras, de estornudos que se enganchan y se sientan a esperar una estridencia, la juventud del fémur, la rodilla que se toca con la pupila, con el rosar, con el fregar la aliteración, lo patibulario del deseo, el verso, la metáfora ardiente y lo suscrito, lo ramificado, lo obtuso, el manuscrito de la niña y su eje en el otoño del lenguaje.
El terciopelo del papel busca el indulto de su cara, el indulto de un eje que aleja la conciencia; se oye, se especula, la inmadurez crece, el sentido de lo cristalino, la chaqueta de los ojos, una promesa que da la vuelta por semana, un paralelo que sitúa la construcción de un sentido que se bebe lento, que tortuguea en la constelación del fuego, en el horno de la cautela, sofisticadas murallas para contener, contener el evangelio del que llega y pide su vino, el pulso de su escrito, la quimera de un amor que no convence, que desmaya ejes, un parabrisas que esparce miel de invierno y regala elipses para escribir el nido, poetas de escarchas que se vienen a la vista, el ruiseñor que galopea en los zapatos, el perro de Aldo, el que fragua a media gota suspendida el surrealismo de mármol, el que se embriaga al pedir aumento, un aumento que golpea el eje de la niña, el eje de la necesidad, el volcán, su azufre para morir en la estridencia de un poema que santifica su momento.
Canonizado, canonizado, el poema ha sido canonizado y el augurio baja de su elipse, se enreda en el eje, la niña siembra el temor, el dolor del beso que no llega, el que evade y posterga en el abismo, se va de rieles, sueña carbón, desnuda a la psique, el plano del cerebro que acampo en la poesía, el lago de la paganía que ronca en la nostalgia, en el desierto de la viuda, pero la niña está cerca, está en el muro del día, en la muralla donde se muere el libro, la estantería del señor presidente que mira la mesa, mira fijamente los ojos del artefacto, el poema eje de un poeta ejecutado, ejecutado de niña, de alumbramiento en la placenta de su tropo, el eje niña que invita a la memoria del ombligo, niña fragancia, el perfume de la ingle que fumiga la metáfora, el mito de su boca, la estridencia de su orgasmo, la simulación de una opera en la punta de su lengua.

Un poema de Aldo Alcota

2009-12-01T21:44:00.000+01:00

La habitación

Habitación persistencia del sonambulismo,
días cerrados y la palabra fantasma se descontrola
sudando en un invento, vestigio reptil.

Habitación sonambulismo,
leche negra para un caballo
pidiendo otro tango, guaracha
o un vals necrófilo, en Finlandia tal vez.

Habitación desplumada
creadora de un amor inquietante,
un pajarillo bisutería usurpa el ruido de las sillas,
nadie las mueve pero se mueven.
Un retoque de una brocha en la pared,
nadie lo hace pero lo hacen.

En el pasillo suena una máquina hiladora que no se ve.
La habitación guarda un silencio de ahorcado imaginario.

ReuniÓn de Poetas

2009-11-24T17:46:00.000+01:00

Todos los miércoles algunos integrantes de Transfusiones se reúnen en un taller poético, a las 20:00 hrs. El lugar del encuentro es Kafcafé, ubicado en calle Arquitecto Arnau, 16, barrio de Benimaclet, Valencia.

Recordando a: Jorge Eduardo Eielson

2009-11-24T17:29:00.000+01:00

Canción

Esta mañana
En una esquina del jardín
He enterrado mi corazón
No sé realmente
Si se trata de mi corazón
O de mi saxofón
Es posible también
Que mi corazón
Sea sólo una combinación
De mi sexo con mi saxofón
O que no exista el jardín
Sino tan sólo una canción
Que yo confundo con mi corazón
Y con mi saxofón.

(Jorge Eduardo Eielson, de Poeta en Roma, Colección Visor de Poesía).

TRANSFUSIONES EN PROGRAMA DE RADIO

2009-11-24T17:17:00.000+01:00

El pasado miércoles 18 de noviembre, Transfusiones fue entrevistado por veinte minutos en la Radio Municipal de Alboraya. Guillermo Roqués, Sergio Marín y Aldo Alcota estuvieron hablando sobre el colectivo de poetas, sus imaginarios, la idea que tienen sobre lo que es la poesía, sus apreciaciones sobre el panorama actual de la poética española y algunos proyectos editoriales. Al final, cada uno leyó un texto, agitando los espíritus de muchos auditores en Valencia.

Próximas lecturas: 22 de mayo en Librería Primado

2009-05-18T19:54:00.000+02:00

Transfusiones SERIE ROJA
se presenta, esta vez el viernes 22 de Mayo en la Librería Primado a las 19.30, y de la mano del poeta chileno Pedro Montealegre, que hablará del libro en cuestión, de la poesía en general, de lo humano y lo divino y de todo aquello que le acontezca.
Tras la presentación se leerán los poemas incluidos en la serie, con los poetas Sebastián Vítola (Montevideo, Urugay, 1975), Pablo Camus (La Serena, Chile, 1980) y Guillermo Roqués (Valencia, 1981).

Asimismo el evento servirá para anunciar la próxima publicación del siguiente libro de la serie,
Transfusiones SERIE VERDE
para lo que acudirán las tres poetas antologadas: María Peiró (Valencia, 1959), Paloma Ángel (Madrid, 1960) y Mabel Valero (Paterna, 1970).

2 Poemas de Pablo Camus

2009-04-28T03:07:00.000+02:00

La herencia de un convicto

(Escuchar aquí)

Un pájaro marcha entre camisas de fuerza,
el doblez de su tabaco
estruja la saliva y el tropiezo
de los corderos estériles de aire,
y viene dios sollozando
flancos, consolando vírgenes
y se bebe un consomé de capillas
entre las sillas esculpidas de huesos.

Prófugo de tumbas
la sombra y la víbora
rondan la siembra de un bocado,
y en las colinas dios se disfraza de costillas,
el jadeo se toma las esquinas
y se hunde el bronce entre los hombros,
el hielo se cae sobre los genios de la república
y un convicto se tumba en las astillas del oráculo.

Un árbol pinta un ahorcado en su brazo
y el verdor de un traje oyente entre la bruma…

El dolor de un molino

Un molino da pasos y sueña en la palabra una estructura,
bujías donde condensar la esperanza,
un reclamo de hierba y grados
y seguir consumiendo el viento de los ojos,
las mejillas que se ríen en la palabra
donde se navega la barbarie de los labios.
Un molino saluda a su nostalgia
y se hunde y renace en su propio paso,
se ríe del desierto,
se bate duelo de poniente, y le clava un puñal a su alegría,
a la materia insomnio que lo turba,
que lo desgrana de ansiedades
en un ir por los pasillos que se retratan,
que se esculpen, en la rabieta de los ciclos,
en la inmadurez de una pradera que lo insulta,
y lo acaricia turbando la consagración de un cáncer…

(Del poemario "Umbicalidad y poesía", incluído en Transfusiones SERIE ROJA)

Pablo Camus nació en La Serena, Chile, el 24 de abril de 1980. Reside en Valencia desde finales de 2003. Su obra poética comprende el poemario “Rexistasia” (2004), "Umbicalidad y Poesía” (2007) y una obra poética que se encuentra en proceso de ampliación que lleva por título “De catastros y Juicios” (2007-2008). Comparte su labor como poeta con el estudio de la ciencia política y la sociología de la educación.

Próximas lecturas: 24 de abril en el Círculo de Bellas Artes

2009-04-23T12:52:00.001+02:00

Transfusiones SERIE ROJA
se presentará en el Círculo de Bellas Artes de Valencia el próximo viernes 24 de Abril alrededor de las 20.00, tras la presentación de la antología "Ventanas". Contará con la asistenca de sus autores: Sebastián Vítola, Pablo Camus y Guillermo Roqués, que hablarán del proyecto y leerán algunos poemas de la serie.
Además se presentará la siguiente serie:
Transfusiones SERIE VERDE
para lo que acudirán dos de las poetas antologadas: María Peiró y Paloma Ángel.

2009-04-23T12:51:00.001+02:00

Transfusiones SERIE ROJA
Antología Poética
Sebastián Vítola Pablo Camus Guillermo Roqués

Para ver entero pulsa "Full Screen".
Transfusiones Serieroja Internet)

Transfusiones-Serie Roja corresponde al primer lanzamiento de la Colección Transfusiones de poesía. Es una antología poética que reúne el trabajo realizado por tres poetas residentes en Valencia. En este color cuenta con Sebastián Vítola (Uruguay, 1975), Pablo Camus (Chile, 1980) y Guillermo Roqués (España, 1981), con unos poemas que responden a los últimos tres años de trabajo.

Precio: 10 Euros

Colección Transfusiones: El proyecto

2009-04-23T12:41:00.000+02:00

La Colección de Poesía "Transfusiones" es un proyecto de edición independiente, autofinanciado y autoeditado.
Sirve como punto de encuentro, a través de diferentes series que irán viendo la luz en los próximos meses, de un grupo de poetas latinoamericanos y españoles afincados en Valencia. Un grupo o una comunidad de poetas heterogéneo, con edades que comprenden hasta tres generaciones, mujeres y hombres, españoles y también procedentes de Chile, Uruguay o Argentina, que proponen un trabajo cotidiano para fraguar una sola voz en torno a la lengua castellana. Recoge la herencia métrica española (principalmente el octosílabo), para ajustarlo a los nuevos planteamientos del verso libre, la herencia de la literatura hispanoamericana, y una reflexion al servicio de nuevas imágenes y ritmos que traten de plasmar la realidad del tiempo presente.

Audios-Katábasis

2008-05-12T15:28:00.000+02:00

Si esta sobriedad... (De Katábasis) Ver poema

¿Por dónde sangras... (De Katábasis) Ver poema

No hay como extender... (De Katábasis) Ver poema

Audios-Inquilinos

2008-05-12T15:27:00.000+02:00

Quedarse (De Inquilinos) Ver poema

La vida práctica (De Inquilinos) Ver poema

Deontológica caricia (De Inquilinos) Ver poema

Audios-Oriente

2008-05-12T15:21:00.000+02:00

Agua de vapor (De Oriente) Ver poema

La amante y el telar de Alejandría (De Oriente) Ver poema

Miríada de Kami (De Oriente) Ver poema

Audios-De Catastros y Juicios

2008-05-10T00:19:00.001+02:00

Protesta (De Catastros y Juicios) Ver poema

Derrames (De Catastros y Juicios) Ver poema

De ejecución y trabajo (De Catastros y Juicios) Ver poema

Sergio Marín

2008-05-04T12:42:00.000+02:00

Sergio Marín (Valencia, 1971). Nació feo, hijo natural de Valencia y adoptivo de Teruel, Aragón, la genética siguió su curso y la cosa se fue arreglando. Poeta de nacimiento, de madre de leche, de golpe en la cabeza, de lecturas, de aprendizaje vicario, qué más da… poeta al fin y al cabo, poeta ayer, y poeta hoy.
Muchas lecturas, muchas búsquedas, un taller, un poeta, Víctor Puertodán, un grupo de poetas y sin embargo amigos, Transfusiones y vivir la poesía a golpe de brocha, de pelvis, de oxígeno, de hidrógeno y esquivar nitratos, aunque sean de plata.

Pablo Camus

2008-05-04T12:39:00.000+02:00

Pablo Camus (La Serena, 1980). Reside en Valencia desde finales de 2003. Su obra poética comprende el poemario “Rexistasia” (2004), “Umbicalidad y Poesía” (2007) y “De catastros y Juicios” (2007-2009).
En esta colección ha publicado la antologia “serie roja” junto a los poetas Sebastián Vítola y Guillermo Roqués. Comparte su labor como poeta con el estudio de la ciencia política y la sociología de la educación.

Nacho Cebrián

2008-05-04T12:35:00.000+02:00

Nacho Cebrián (Valencia, 1981). Periodista y poeta. Oriente es la primera publicación que realiza.
Junto a varios miembros del grupo Transfusiones, compartió tres años como discípulo del poeta Víctor Puertodán.

Audios-Guayacan

2007-05-09T21:14:00.001+02:00

Niño Perro mastica cartones (De Guayacan) Ver poema
En las residencias de Puerto Guayacán (De Guayacan) Ver poema

En los cines se proyecta (De Guayacan) Ver poema

Niño Perro mastica cartones...

2007-01-01T12:27:00.000+01:00

(De Guayacan)

Niño Perro mastica cartones
y sus manos huelen a sangre de pescado.

Puerto Guayacán de nubes sebosas.
Puerto Guayacán de mar espumoso.
Barcos oxidados y hundidos con mascarones de proa cagados por las gaviotas,
bañados por los escupitajos de los pescadores.

MÁSCARA BRUTA sacando la lengua de cuero negro insultando a Niño Perro que camina por ese espacio de arenilla dibujado en un crucigrama de jubilado.

Aldo Alcota

2006-12-13T18:11:00.001+01:00

Aldo Alcota (Santiago de Chile, 1976). Poeta, pintor y periodista. Vive en Valencia, España. Editor en Chile de la revista Derrame durante trece años e integrante del grupo surrealista del mismo nombre. Ha realizado tanto en América como en Europa varias exposiciones individuales y colectivas, participando en estas últimas junto con artistas como Chema Madoz, León Ferrari, Eugenio Granell, Marcelo Bordese y Francisco Copello. Colaboró en el movimiento Phases de Édouard Jaguer. Una de sus grandes maestras y amiga fue la poeta Stella Díaz Varín, la mujer volcán. Siente estrechas cercanías con el movimiento Pánico, el Surrealismo y la Patafísica. En la actualidad es miembro del colectivo Transfusiones, que reúne a poetas latinoamericanos y españoles. Guayacán es su primera publicación.

Ana Noguera

2006-06-14T17:12:00.000+02:00

Ana Noguera (Madrid, 1977). Poeta del 77, ha formado parte de la escuela del poeta cubano Víctor Puertodan. Taconeos es su primera publicación, aunque el alter ego de Lola Pan, cuenta con una trayectoria mucho más extensa que la que aquí queda reflejada.

No hay como extender...

2006-05-11T11:13:00.002+02:00

(De Katábasis)

NO HAY COMO EXTENDER las palmas y pensar: “el polvo esta de
nuestro lado.
Todavía a veces se percibe la acuarela en la que van formas difusas, rostros de ángel con dientes de gravilla, huecos elefantes (altos, densos), basurales, lápidas, esponjas; saltamontes que se afeitan con un niño de frambuesa bajo el brazo.

No hay como pensar: “lo ausente esta también de
nuestro lado.

Si toda la verdad fuera un vagón donde los ojos, animales de tres lenguas, flores amarillas... -se mezclasen sin una ligazón de víscera y escoria, sin una irritación de sal que lo defina,
pensaría: VENCEREMOS;
pensaría: “el heno, la toxina, la barbarie, están de
nuestro lado.

A veces hay en toda luz como una involución a pez nocturno, en todo rostro como una oscuridad de platas acabadas.
Pensaría: “no todo está perdido, tu sangre en el bidé es la esperanza,
la piedra espera bajo un arco de silencio su párpado de arcilla, pensaría: “lo fugaz, lo inaprensible, están de
nuestro lado.

A veces tu saliva se descorre por mi palma en una leche muy sencilla, ahí lo que es preciso para nadie: flota; ahí se van amontonando con sus moldes las palabras, el almíbar de una virgen, la estructura de un gusano, los cuadernos, los residuos...
No hay un dejo de sutura por los labios cuando inventan la amargura,
cuando son dos perros flacos que se encuentran en la noche y que se miran;
pensaría: que también “la filiación, la bilis, lo cansino, las bacterias, están de
nuestro lado.

No existe todavía una mirada tan profunda con que pierda su reflejo en una gota de cristal, solemne al tacto,
casi onírica,
la concha mineral donde renaces
muerto.

Ahí se van a reencontrar: lo que es preciso para nadie: flota;
la mano que descorre un muelle ciego en las arrugas; ahí donde se van recomponiendo unas estatuas hechas carne con el malva, el plástico de un labio, las arañas de un reloj, las cicatrices.

¿Por dónde sangras...

2006-05-11T11:10:00.001+02:00

(De Katábasis)

¿POR DÓNDE SANGRAS fósforo de laca criatura queridísima hecatombe
fósforo de laca queridísima discal
por dónde sangras?
Fósforo de laca cicatriz perfecta entre las manos glándula cetrina cicatriz
¿por dónde sangras?

¿Por dónde sangras al marcharte al reunirte
por dónde al madrugar si ya no importa y tu sombra se ha llevado un cubo de vapor?
¿y tu sombra ya no importa y se ha robado un cubo de vapor de tu osamenta y de tu piel un musgo imberbe?

¿Es esto todo?
¿Es esto todo? Si te secas al portazo de mi anís
¿por dónde sangras?
¿Loca
loco
loca estabas
loca? la boca es esa cosa que se da para mascar una mejunje ¿es esto un cuerpo? ¿Te levantas y susurras sí esto es
un cuerpo sí
por dónde sangras?
Hay una aguja con tu cara,
hay una aguja con tu cara;
hay una aguja.

¿Por dónde sangras y tu sombra se te va?
¿Y tu sombra se te va y te deja como cáscara de óxido una pátina
de óxido
de óxido en la colcha una luciérnaga
de óxido en la sábana en la lengua
de óxido
de óxido
de óxido
de óxido
de óxido
de óxido y tu olor en los alientos de una etapa que se va
por dónde sangras?
¿Por dónde sangras
por dónde sangras fósforo
de óxido fantasma fósforo
de óxido
por dónde
por dónde
por dónde sangras?

¿Es ésta tu mano?
¿es ésta tu mano entre las manos tan gigante tan medida
tan tan tan inofensiva
tan al contraluz
por dónde sangras?

Descansas en un fleco de mi hoja y seis mil bosques te susurran.
Y seis mil bosques te susurran
nombres te susurran nombres seis mil bosques
y seis mil millones de milhojas esperando humildemente nada una pisada nada tú
que los invoques que los toques tú
¿por dónde
por dónde
por dónde sangras?

¿Cómo es que eres?, Sí
¿cómo es que eres y estás llena
y estás estás repleta
estás hasta la médula la arteria
hasta las cejas
hasta el mismo vaso de champán
que es rojo y líquida tu cara donde ves pasar un tren violentamente ante el espejo y ves gritar sí
pero también los ves reír y sin embargo es esa misma claridad que es tu locura tu moldura tu estertor tu dentadura
bajo un arco de obsesión
por dónde sangras?
No te morirás ni ayer ni hoy,
no te morirás;
¿Sabes que eres malva sabes que eres fucsia
y óxido turquesa y verde albaricoque y fresa y mármol tú
por dónde sangras?
¿Por dónde irá el papel a restañarte?
No se sabe de una mueca de
una luz que no se queja no se sabe de
una luz
¿una luz
la luz
la luz no sabe nada no lo sabes
tú por dónde sangras?

A veces lo mejor es estar hueca.
A veces lo mejor es estar hueca y si respondes en el borde de una cama y la alacena se te cierra el aire de un portón
y tu testuz tu albaricoque se te encharca en el pulmón
por dónde sangras?
¿Sangras
sangras
sangras?

Fósforo de laca cicatriz perfecta entre las manos queridísima discal fósforo de laca criatura cicatriz
por dónde?

Si esta sobriedad...

2006-05-11T11:08:00.001+02:00

(De Katábasis)

SI ESTA SOBRIEDAD es irse… bien, me voy, adiós los viajes, buona sera las magníficas espaldas, el te/tra/gra/ma/tón. [En tu melena se vislumbra, en ocasiones, la Gorgona, ella me sonríe,
yo te abrazo;
yo te abrazo.
[En mi pecho tú destruyes Troya, viaja la cigüeña, ¡escupe un fénix!, y un faro en la osamenta es tu ojo de tritón y cañería; no más, ya se está yendo el mar hacia la tierra, un cachalote gris e inmóvil se come un edificio;
“Jugamos a elegir quién morirá primero:
Ver el sapo incandescente que el osario escupe, la llama tras la pluma, pero tu brazo viaja y la sangre es más espesa en la vejiga; te vas dejando en cada promontorio, un trozo de tu lápiz con que no exterminas ni el objeto ni mi afán, fallaste, ¡JA!, mi hermano es el pulgón, es la marea, es la bisagra y a mí me crecen barbas por el óxido y la espuma...
Tú nunca serás viejo, porque sabes distinguir la reja tras el aire, eres nutritivo y una sepia se ilumina en tu barriga; Dios lo sabe, Adán y Eva lo saben, Abderramán lo sabe y lo murmura indefinido tras las fuentes, es su mímica capaz de hipnotizar los peces de cristal y atar al dorsos perlas de tu iris, la única tez tiesa.

“Jugamos a elegir quién vivirá.

También el mar se mece y deja rizos verdes, larvas de sirena, latas donde un mundo sobrevive, ya es la hora, mi boca, (mi infiel boca). Un trozo de metal se pudre en tus mejillas, cuando olemos el final se orina un cobre, se derrumban las murallas - mis legañas, sin embargo, son eternas.
Nadie bajará en la próxima parada porque tu mirada es un barranco, duele bendecir esta señal, esta migraña, la amígdala sucísima del cielo, el cuenco donde se malvive un polvo y un barniz, no te bendigo, tus hijos serán ciegos como el viento, el diente olvidará;

tu piel.

Deontológica caricia

2006-05-11T11:06:00.000+02:00

(De Inquilinos)

El consumo de caricias crea adicción, obliga al páncreas a bailar en seco, a incinerar el apéndice que se rinde en la boca, a derramar acólitos de esperanza sin ﬁanza, albardar las manos, mirar al mar excavado con amputaciones de anónimo y alcanzar el ciclo de un glóbulo obeso, obseso, sin pasado, apalear el sigilo entre las piernas de la expiación.
El consumo de caricias obliga a la intuición a robar, apilar, criar, por capítulos, la promesa; el capítulo de empapelar los cantos del espacio común deglutido y aplaudir la charla, empedrar la consecuente pared con molares, empujar los silencios al suicidio, engrasar la usura con devoto excitar y secreción de semilla, oﬁciar la soga, proﬁlaxis de la víctima, adorno en la matanza.
Consumir caricias sin control del vértigo produce insomnio en el vicio, gargarismos en la memoria, fomenta el roce infravenoso, disponer del avón masoca, panales de gritos en el córtex del juicio y la hormona que segrega el ﬂagelo aumenta la producción, el enfoque se da a la bebida, al relato ﬂexible en la jaula del precipicio.
El consumo de caricias en exceso ablanda al macrocéfalo oferente de prácticas legales, atenta contra el denunciante que busca sus restos de sinopsis, de boceto, de callo.
El consumo de caricias recubiertas de queja incita al homicidio, aumenta la demanda de nubes, el gravamen barbitúrico, la cotización de la depresión y el coste de la respiración, el derecho a la deuda, el látigo y la propina, el alquiler de la pena, el sexo top asceta y el peritaje del pedantólogo, el plazo en la ejecución del depositario de caricias derramadas sobre el descuido del amor.

La vida práctica

2006-05-11T10:54:00.001+02:00

(De Inquilinos)

La trashumancia en algún atajo doméstico,
un enema en conmemoración de la comprensión cardíaca,
el estrangulamiento del ocio en el vicio
-sexo sí, bases fuera-
y reuma en la conversación venérea,
el crítico sentado en una sábana limpia,
la madre en un huerto sin poza,
el padre acechando al pezón ortodoxo,
la rana lamida por el lomo con los muslos gastados,
-¿sexo macrobiótico o sangre en las venas?-
funcionarios de la culpa,
instituciones en el hígado,
detenciones violentas al reproche,
al descrédito de la soledad perpetua
– o la vida me ha tratado mal-
tráﬁco de crónicas en cápsula para el miedo,
adictos a mirar el surco,
partituras inseminadas con restos de teﬂón,
auto-pías repertorio,
distopía discrecional,
- quién te ha nombrado reina, yo no...-
racionamiento de lo razonablemente correcto,
saturación en las pistas cartillas de circo,
necesidad de escenarios sumarios
y palmaditas en la carencia,
aplausos suicidas,
escasez de barrancos...
Risas eslabón solidario
y visitas sedimento al orgasmo
-cita con el recordatorio o embalsamar al muerto-
realismo en el imaginario,
corte y confección de pellejos
y estrías de síntesis cabal
generosamente genéticas,
ictus en la paciencia,
prólogo protocolo y deserción,
lanzamiento de beso,
-piropo y gapo a veces es lo mismo-
ambientador con ﬁcha técnica
para las efemérides
y fe, mucha fe, federarse en la fe,
masticar condescendencia
y el saludo pródigo demócrata,
en ﬁn, caminar por la vida práctica.

Quedarse

2006-05-11T10:53:00.002+02:00

(De Inquilinos)

Quedarse en la llanura de tu uña permite montar tus pulgas y sorberte los insomnios, la humedad que supura la matriz polilúcida de tu rostro y la contaminación acústica de tu pecho permite una mancha en la boca de la intuición, en el contraste de la violencia in útero, permite empomar la luz y donar goteros de solución saliva. La succión del accidente afrodisíaco permite fragmentar al buscador de sombras, sitiar y forzar la abdicación de su imagen.

Quedarse en el olor tartamudo de tu pena, en el peatón desertor que sondea y tritura las lagunas del minuto aborto permite, si es que alguna vez nacemos, nacer, dormir sobre nosotros, permite la polémica entre los ojos que dan la bienvenida a un sector del cuerpo, a un sector del absurdo abusar del error al por mayor, permite la búsqueda del perímetro donde matar los pentotales del ahogo.

Quedarse en una copia de tu respiración, en el milímetro que reservas al desahucio del equilibrio y mirar tu posterior pirueta permite que se olvide el concepto de freno y el escrúpulo se estrelle en la periplégia de la duda, permite apuntalar la corteza al volumen de tu cese y detener la hemorragia, desparramar caracteres y ﬂuir por la periferia de tu calor.

Quedarse subsuelo en tu especie de mano, en las tuberías de tu esencia, en la hélice que masturba al nonato contagio permite el crecimiento de karmas y su auto inmolación en los charcos de la noche inédita, el consumo de escombros sin estreñimiento permite coagular la mirada en la anatomía de los tabiques y caer en una palabra expuesta, permite equivocarse de precipicio, caer en el metro de un colmillo con ojos abiertos.

Quedarse en el sintagma síntesis de tu espina dorsal, en la irrigación del germen cervical caricia prefacio de tu herida kilómetro permite la permutación de soliloquios en altos índices de atmósfera tangible, permite nadar en el limo de la carne mechada con delirio y escupir la receta que el lúcido transporta como kilos de sanidad voluble.

Miríada de Kami

2006-05-11T10:37:00.000+02:00

(De Oriente)

Ocho millones de kami, la multiplicación del espíritu al servicio
o a la traición del hombre.

Hay dos espadachines en las nubes,
los progenitores del círculo incendiado y de la criatura de luz,
de otra dominadora de las aguas, y de una última, las cuencas vacías,
el ojo negro que después de picotear deja la urraca
en el tintero de la cara.

Si el licor ocupa la barriga del espíritu líquido,
y la fuerza de los maremotos llega a devastar el equilibrio
de los samuráis arriba en las montañas,
la bombilla de Amaterasu se encierra en el puño de Tsukuyomi,
y el fósforo del mundo se consume,
lo opaco de la luna cultiva la paradoja,
un perfil reflejado en el cielo cuando lo oscuro y lo pálido confluyen
en un cráter, un cráter tenue dentro del estómago de Tsukuyomi.

La cabeza después de la katana debe ser peinada,
maquillada, ofrecida al cielo líquido.
Susanoo ingirió líquido cuando él antes ya era líquido,
el comienzo de la miríada, de los kami,
de su infinito a lomos de un león de mármol verde.

No son la divinidad, se aproximan, juegan a la presencia en el mundo,
a servir o torturar al pueblo enfermo,
campesinos que mastican los arroces con la cuchara de palo
también entre los dientes, también entre los dientes
y en la grafía de la tela blanca
hay dibujada una cuchara de palo, una cabaña en llamas,
el símbolo del campo sobre las banderas,
el círculo incendiado que comienza en un espejo su declive
como Amaterasu,
que termina por declinar ante el espejo y devuelve la iluminación
al mundo, sucumbiendo ante el reflejo del cristal,
la espera apoyada en el árbol después del baile obsceno
de Ame-no-Uzume, su danza ante la asamblea de los dioses.

Cerca, también cerca la contorsión de Ame-no-Uzume
levanta las carcajadas de las divinidades.
Amaterasu se pregunta quién se ríe al otro lado de la puerta
y la atraviesa. Se confunde con lo embriagador de Ame-no-Uzume,
escapa del puño oscuro,
el puño de Tsukuyomi, y es el huevo llameante ante el espejo
lo que captura la luz y la duplica,
otro neón, un símbolo en lo indígena del pueblo.

Ocho millones de lagos, la miríada de kami, la espada en la cabeza de la serpiente ebria, las cabezas ebrias de saque
que descabezó Susanoo para después peinarlas y maquillarlas,
infinitamente, el comienzo de Japón en una espada
y en el brillo del futuro, sobre la joya que vestirá el nuevo
descendiente de la luz,
el que llegará con los tres símbolos para plantar arroz
con una cuchara de palo, una espada, quizá un espejo.

Amaterasu encabeza la multiplicación del espíritu.
Un sol oscuro y líquido levanta, sobre el tallado perfecto del león de mármol, un imperio, sus templos,
su adoración a la miríada de voces.

Agua de vapor

2006-05-11T10:32:00.000+02:00

(De Oriente)

Se necesita talco para restar brillo a las frentes,
los cántaros y las cubetas se llenan de la humedad necesaria
en el poblado de Hanoi.

La temperatura crece por encima de los hornos que cobijan todavía leña ardida;
el adolescente, fogosamente hormonado
comprende porque su pene se ablanda igual que un mástil de cera,
cuando la figura de miel resbala ocupando térmicamente la entrada de la casa, y humean colgados de los arpones
esqueletos de animales ordenadamente vertebrados.

Al frente de las tiendas, mientras los escaparates con mascotas vivas
registran temblores superiores a los del terremoto,
acarician fósforos a las orillas del río las paredes de papel,
y arden mostrando la desnudez de la muchacha vietnamita,
su sendero armónico, que trenza el músculo del ánfora
al abandonar la pileta de piedra.

Reluce con capacidad de ojo tras soportar el círculo de la linterna
el sudor del mercurio en los tubos de ensayo;
El soldado, aplica varios manotazos sobre la nuca de su compañero,
aunque las trompas afiebradas de los mosquitos hembra
la consigan impactar, después de haber atravesado el fruto
para enfermar a la cabra mascadora de tabaco.

La partitura sobre el fogón deshace su complejidad en granos individuales;
el arroz recién hervido levanta una gasa de vapor,
y el volante exactamente gaseoso de la bailarina oriental,
flota con mayor ligereza porque su blancura
otorga la misma profundidad al cuenco,
y su sombra en la pared dibuja a la paloma centelleante,
su testuz anacarada.
El horizonte gasea, la tierra atravesada por el rebaño de pieles
queda levantada colándose en la mirada de los mártires paseantes.
Nace una caña de bambú doblada para que mastique el koala;
el verdor del eucalipto, queda sin embargo en las zarpas
del panda vaporoso tras el impacto de la menta
sobre su paladar moteado.

La desnudez gaseada obliga a la danza
y la ciudad, se trenza en vapor aguado mientras la muchacha
se desenreda el nudo último del capuchón,
que cubre su trenzado boreal.
Al único que el polvo no le irrita la vista,
es al adolescente del falo derretido
del consumido velamen, porque ha quedado ciego previamente
al ver trashumar corderos,
la lana que también levanta polvo en el camino,
cuando la muchacha, en su esqueleto ha abandonado la pileta,
para tejer y destejer el pañuelo de su cabello quebrado.

El dolor de un molino

2006-05-11T10:31:00.000+02:00

(De Serie Roja)

La herencia de un convicto

2006-05-11T10:30:00.000+02:00

(De Serie Roja)

De ejecución y trabajo

2006-05-10T19:13:00.000+02:00

(De Catastros y Juicios)

“Estuvimos a punto de ejecutar un trabajo perfecto…”
Enrique Lihn

Estuvimos a punto de jugar a una hora, al trueno de los dedos, a punto de conversaciones de escarabajos.
Jugamos a encubrirnos en la biología, jugamos a encubrirnos de mamífero de templo y entre disfraces de nieve, el juego de la ópera, un punto juego de garganta para ejecutar el paso del sonido, un grito para ser conversado en la niebla y en las alas del aire, un punto de gesto para bucear respiraciones, campos floridos, una copa de sueño para maltratar las escaramuzas, los pechos del aire y dar trabajo a los restos de amor esparcidos por la choza, esparcidos por los rumiantes de verano, los enamorados del calor y del harapo de la interrogancia, restos de amor sin aliento para pasear circunferencias, el juego de una lápida y el trabajo de su figura, el pulido del aliento tras un trote de cicuta a punto de dar forma a los tobillos del ritmo, apunto de una transformación en el pozo del que se hunde, del que se hincha y se exhuma hasta su aliento mismo.

Derrames

2006-05-10T19:12:00.000+02:00

(De Catastros y Juicios)

Se le antoja al títere un coma profundo.
El espejo le gira y se esparce como bomba de racimo
y la sonrisa se empotra en su cama de luciérnagas.

En la cama del grito, el títere ladra, aúlla un trozo de pan sobre la tierra, un capricho de semilla para que el fruto ascienda al carruaje de los tulipanes, marche al verano de Neptuno, al verano de los espejos, a los brazos del salón que se arrojan como perlas ardientes, incrustadas en los tímpanos, en la cabeza del extraño que lee y besa tiempo con pestañas.

Se le antoja al títere un mantel de sueños,
le sonroja la oscuridad,
rellena el humo que se desploma en la ventana, lo arroja a la puerta, canta en su formato blanco el zafiro del nocturno, la ceremonia del anillo sobre una mesa que florece. Desinfecta con nieve la tubería por donde se cuela una semilla. Sigue, pues, al glaciar aposentado entre sus dedos.

Se le antoja títere brotes tiernos de una demencia
que germina por la boca,
los dientes de la locura,
el filo de una boca que discurre sangre
y posa una promesa de espinas en la muerte,
su plato frío, una porción de lenguas para disparar granadas
de polen en el rostro.
Se le antoja al títere una serpiente que se anuda en la cuchilla,
quiere apagar el filo en el costado de su ingle,
su antojo se abre,
el abrigo de una mujer se estrella en las manos del aliento,
se estrella de nudos, y árboles le nacen de su espejo imaginario, extenso como la tundra de una espalda que no cabe en la memoria.

Protesta

2006-05-10T19:09:00.000+02:00

(De Catastros y Juicios)

Protesta, protesta, protesta,
los arboles gritan,
a carcajadas la pared se burla
y los síntomas de un filósofo enfermo aparecen,
los celos aparecen,
escritos de doble cara comparecen
y construyen su protesta.

La ciénaga ha comenzado su avance
y ya nos es social,
no es social el pulso,
la protesta se ha cabreado de la poesía,
la protesta se ha cabreado
y ahora un hombre tiene errado el canto,
los errores se ríen del poema que gimió en la avenida del grito,
en la enfermedad que cabalga de estío por su ropa,
y no tiene nacionalidad,
escarba países imaginarios
y el tiempo se cae de su precipicio.

Protesta, protesta, protesta,
horas para sacarle puntas a la habitación,
las cortinas se visten de pañuelos
y el hombre ya no es social,
su protesta lo ha enterrado
y su camino de tierra pone por poner púas a su paso.
Arden las ideas, el hombre se ha exiliado del filósofo,
piensa negro sobre su tatuaje imaginario,
la punta de su protesta lo ensancha,
lo ahoga para palidecer,
se inclina ante un pañuelo que se eriza.

Protesta, protesta, protesta,
murciélagos tristes no encienden el sonar,
la tristeza repleta la democracia,
la justicia protesta un epigrama de razón,
un sucio de belleza,
la razón sicológica de pensar en tesis, protestar en tesis,
enseñar la caligrafía del que sangra por la boca.

Protesta, protesta al problema íntimo del teclado
que deja misterios en el coágulo de la palabra y es protesta,
los sacrificios vienen porque un hombre se olvidó de protestar su ira,
la neblina que lo atrapa,
un edema para el poeta
pobre en la virtud de armar su sanidad,
y ya no es social, es protesta, el almacén de su locura.

La amante y el telar de Alejandría

2006-05-10T15:07:00.000+02:00

(De Oriente)

Thaís, al frente del Imperio,
un segundo,
Thaís al frente del espejo dibujándose la anatomía,
confusa ante las estrategias, ante la sensualidad del triángulo
que crece justo encima de sus ojos,
equilátero, con punta superior de ojo naciente.

Dos hojas de palmera se encuentran.
Una sola acostada en el agua, se duplica.

Mastica con cuidado el ciervo líquido las vainas del pasillo
para la alfombra verde;
el impulso de la clorofila,
se atraganta floreciendo en un jardín hecho de carne;
La dentadura de su cuidador terroso esputa, la propia arena
tose para el lenguaje y la pirámide, estructura una figura
no la grafía, el símbolo del colibrí,
que agita la velocidad del río allá en su frente de palabra,
la hélice volada del silencio,
la sábana que ha dejado un solo músculo con vida en el abdomen
del guerrero lógico, la lanza de Alejandro diluida
igual que cera mientras duerme
y tumba el lomo del león rocoso, las cordilleras de un caimán
apeado en su mandíbula de hambre.

Engulle el sol de la batalla el saltamontes y la ceremonia,
Tahís divisa el teatro mientras una tela gravita su cuerpo y lo embalsama
para la metamorfosis.
Piensa ya en la mariposa la estructura de la concubina,
le acaricia el paladar un revolotear del ángel,
el beso grávido para el que falta tierra,
el folio desde la manzana al grano que fecunda la túnica,
la declinación, el pecho ansiado y la madurez cristiana.

Egipto ama, Thaís,
la tela ama rabiosamente mientras envuelve
la espada del Magno,
la herida es un bastón para el camino,
la sangre del anciano es el anuncio de las letras,
Thaís, medita,
la sangre es el vestido del teatro y de los perros lobo,
oscuros, faraónicos, de Osiris por encima de la muerte,
de Anubis vigilando las compuertas que abren el cajón del miedo.
Thaís, su carne, la boca, el hábito y el puño violento
la sílfide de la columna, las diligencias,
el Imperio en un telar tela de araña,
y encima de la red cae un poeta, con su arpa mórbida la música,
el sueño del clásico y las islas necesarias
para la dominación al frente del espejo,
una silueta envuelta por un cuervo de alas rojas,
otro triángulo,
con ángulo de lanza ojo naciente otro triángulo,
una figura que se decompone cuando reposa el general,
decide, imagina, sueña una figura que es Thaís,
que es Goliat pero no la grafía, no la forma,
al frente del Imperio una mujer,
al frente del espejo dibujada la anatomía del duelo
confusa ante las estrategias,
ante la ventana detenida frente a la sensualidad del triángulo
que crece justo encima de sus ojos con punta superior de ojo naciente,
dos hojas de palmera, una hoja en el agua,
la conversión del Nilo en un espejo, que diluye la figura de Alejandro
mientras duerme y rompe sosegadamente
el lomo ronco del león hecho de aire.

Sebastián Vítola

2006-05-10T14:55:00.000+02:00

Sebastián Vítola Ferriz. (Montevideo, 1975). Reside en Valencia desde 2003. Cuenta con el poemario "Humanamente nos matamos", incluído en la colección Transfusiones. Une a su actividad poética su labor como pintor y dibujante.

Ha participado en numerosas exposiciones, tanto a título individual como colectivo. Las más recientes han tenido lugar en la galería Imprevisual (Tintas en la muestra “Dibujando el verso” junto al poeta cubano Víctor Puertodán), en el Sporting Club Ruzafa, con sus cuadros, y de grabados en la Tasca El Botijo y L´Ermità Café.

Blog: http://www.sebastianvitola.blogspot.com/

En los cines se proyecta

2006-05-10T14:47:00.000+02:00

(De Guayacán)

En los cines se proyecta FANTASÍA PERRUNA:

la perra patriota lava la cabeza a mary bárbola blanca reluciente en pieza oscura fregando el piso de la boca donde se acercan tres siabolitos en traje de gala bien vestidos peinados tratando de hablar pero tartamudeando se ríen a carcajadas hacen una ronda como si fueran los tres cerditos quieren tener el colmillo de la perra patriota y devorarlo romperlo con placer en sus cuerpos de calcio romperlo mascarlo escupirlo en la habitación que es pequeña mary blanca trata de salir por el conducto de warthon y aparece en una radiografía vestida de novia rodeada de los siabolitos que la dejan sorda con monedas en el bolsillo de la perra patriota durmiendo exaltada mintiendo contando las monedas que caen como granizos sobre la cabeza de mary blanca la escolar con ruidos en el estómago y tiene hambre mucha hambre condenadamita al juguete sucio telefónico afónico gutural hablando josefino toro fino vendido en la carnicería de marta pinto perra patriota la única desarrollando sistemas de alarmas humanoide la idea en cabezas chozas chabolas aplastando carroñas y sillas mecánicas

La fantasía es larga y la pantalla es angosta.

En las residencias de Puerto Guayacán

2006-05-10T14:44:00.000+02:00

(De Guayacán)

En las residencias de puerto Guayacán encontramos pulgas que lloran en piezas descuartizadas, adornadas con reproducciones de la Mona Lisa. Las ventanas de madera albergan colonias de polillas que no perdonan el pellejo de los perros del Cuzco. No perdonan ni a los libros.

Los hoyos de las páginas asfixian la palabra.
La carne de perro es un paréntesis sobre el océano,
donde se esconde el llanto de Perro Niño Perro.

Perra Romana
prefiere comer osobuco,
tejer chalecos,
coser atunes.

Las bibliotecas se revientan. Libros amontonados. Perro Niño Perro quiere quemarlos. Quiere vandalismo.

“LA POESÍA ES ACCIÓN”
Cabra Española

Carmen Megías

2006-05-10T10:56:00.000+02:00

Carmen Megias Vicente (Valencia 1979). Poeta e Ingeniera Informática. Conoció al poeta Víctor Puertodan en septiembre del 2006 y comenzó el primero de los 3 años de poesía, junto a Guillermo Roqués; Se fue haciendo grande el grupo de poetas: María Peiro, Paloma Ángel, Mabel Valero, Natalia Ruiz de Cenzano, Sebastián Vitola, Pablo Camus, Gonzalo Lagos, Sergio Marin, Ana Noguera, Lorena del Hierro y María José Mormeneo.

Lorena del Hierro

2006-05-04T16:30:00.001+02:00

Lorena del Hierro (Valencia 1972). Nace por voluntad propia en Valencia la mañana de un 21 de Julio de 1972. Los dos primeros años de vida los dedica a agrandar su corazón llorando, un consejo de su abuela, por lo que pudiera venir. De naturaleza quieta y vacilante, la niña crece con la incertidumbre de si al final valió la pena haber salido de ese escenario que llamamos cielo. Opta por vivir y poner a madurar al sol su techo de estrellas. De esta manera, a partir de los diez, comienza a llenar de palabras su cabeza, mientras la víscera canalla se inundaba de todo lo demás. Hoy, la poesía es su tabla de salvación, el engranaje de esa vida que nunca consigue llegar a ser perfecta.

Guillermo Roqués

2006-05-04T12:28:00.000+02:00

Guillermo Roqués (Valencia, 1981). Es periodista y poeta. Reside en Valencia. Asistió durante tres años al taller poético de Víctor Puertodán. Forma parte del grupo Transfusiones.
En esta colección ha publicado la antologia “serie roja” junto a los poetas Sebastián Vítola y Pablo Camus.
También ha realizado trabajos como guionista y realizador audiovisual. Tiene el poemario “El show de los violentos”, inédito.

Un tajo maravilla carbón

2005-04-24T14:19:00.000+02:00

(De Serie Roja)

Hoy escribo desde el lugar que me vio parir
otro día estornudando mariposas
y la tos retumbaba en mis paredes
y en las gargantas de los niños perros ladran.

Escribo desde el pliegue último sonrisas,
del primer aluvión de moscas
las alas de libélulas caen y crujen.
Pliegue último sonrisas escribo desde
los ojos del ciego sin sueño paracaídas y pienso
que estás cicatrizando.
Pienso en vos masticando margaritas
acribillada pétalos, bastión, bastón mi muleta
en la axila desprende un jedor y anoto los clítoris
en mi libreta y anoto el teléfono de mis partículas.

Llegaron abriendo paraguas poniéndose el saco
golpearon no entraron y escribo y siguieron
lamiéndose el aire y escribo sobre la lluvia.
Llegaron camino pájaro abierto nido la rama
gris nube camino llegaron al puerto,
recorte y pegue y escribo sobre cuando decimos amor.

Escribo pensando que existo en tu vientre
embarazado de un muerto y anoto los respiros
de nuevo en mi libreta y anoto que es terrible
lo que duerme en mi costado y escribo.
Anoto que mañana en la tostada el trigo olerá
a estiércol de mamut a sartén a sexo y brujería
y te desenredaras el pelo.
Anoto sobre los hombres que tienen caspa que
tienen hijos ojean las nalgas de los caballos,
ojean sus días escurriendo la esponja sombra
su esqueleto su andamio amarillo,
que dicen salud tu pecho esta inundado de ranas
de arquetipos paralelos tipos tristes acodados
hay hielo en las ranuras de las caras.

Llegaron machete lápiz en mano te rajo
de un tajo carbón maravilla.

Escribo que ayer pudimos ser felices
y anoto comprar una libreta.